Довелось мне однажды ехать в поезде Москва-Владивосток с симпатичной хохлушкой, этакой дородной матроной лет сорока пяти. Попутчица моя оказалось женщиной веселой, разговорчивой, а главное – хлебосольной. Всю дорогу она «почивала» меня анекдотами, веселыми историями и, конечно, разными вкусностями.

Справа от ее полки под окном стояла огромная продуктовая сумка, занимавшая все пустое пространство возле купейного столика. Первый завтрак, второй полдник, двойной обед, ужин и «вечеря» перемежались перекусами. И все это под крепкую украинскую горилку и домашнее вино. Так много и так часто я еще не ел никогда. Вроде бы уже сытый, а все равно не мог устоять перед искушением, не мог отказаться и не попробовать новое блюдо, предлагаемое мне щедрой хохлушкой. Да и как можно было оставаться в стороне от прозрачного душистого холодца с хреном и горчичкой, молодого жаренного в сухарях поросеночка, от жирной копченой рыбки, пирогов, котлет, вареников с сыром и сметаной. Про салаты, которые только и успевали сменять друг дружку, говорить вообще не приходится. Их названия, которых я не слишком стремился запомнить, не говорили мне ни о чем. Зато вкус этих салатиков был просто божественен. Сытые и разморенные в перерывах между едой мы дремали, играли в карты, разгадывали кроссворды. Одним словом я считал, что с попутчицей мне крупно повезло, и прибывал в прекрасном расположении духа. Но как говорится, ни что не может длиться вечно, даже радость чревоугодия.

Прошло четверо суток нашего путешествия. Казалось, все было уже перепробовано и съедено, как неожиданно попутчица моя вспомнила про домашний борщ, что томился в недрах сумки в большом дорожном термосе. До этого пробовать настоящий украинский борщ мне не приходилось, поэтому долго уговаривать меня не пришлось и, горячий супец был быстро разлит по тарелкам. Матрена достала головку чеснока, ловко очистила два зубка, положила себе в рот и принялась его пережевывать.

- Вам почесночить? - спросила она меня, жуя чеснок.

Я, глядя на то, с каким аппетитом она жует чеснок, в ответ махнул утвердительно головой. И тут, веселая хохлушка сплюнула пережеванный чеснок в мою тарелку с борщом. Ну что вам сказать - я онемел. Так вот что плавает в украинском борще! Я был потрясен. Аппетит у меня пропал надолго и всю оставшуюся дорогу я больше не притронулся ни к чему. Более того, только через неделю после поездки жена уговорила меня по хлебать дома супчика.

Шло время и казалось все случившееся давно пора забыть, но еще долго, закрывая глаза, я видел, как в моей тарелке плавает выплюнутый чеснок, а нежный голос с участием спрашивает: «Вам почесночить?»