Каждое время года прекрасно по своему, это всем известно. Но почему-то именно осенью наступает не понятная грусть. А точнее тоска. То ли по ушедшему лету, которое прошло не так, как хотелось. То ли, понимание, что это последнее тепло в этом году. Ведь с каждым днем будет все холодней.

Вообще осень самая богатая пора. Столько «золота» падает, кружит и складывается кучами вдоль бордюров. Так приятно пройтись по нему, и слышать хруст от малейшего движения. А еще лучше, как в детстве, обкидать друг друга листьями, давая дворнику лишнюю работу. Солнце еще греет, и хочется верить в лучшее.

А еще хочется вернуться в детство. Быть маленьким и думать, как выпросить еще одну конфетку. Как было глупо мечтать стать взрослыми. Иллюзия жизни. А вот дети именно живут, а не существуют. В них столько искренности и тепла. С радостью отдадут тебе все, что имеют, прямо как осень. А взрослые, что? Бегут каждый по своим делам, не замечая красоты природы. Вечно жалуются, что слишком жарко или холодно. Бегут, закутавшись, под осенним дождем, и не видят. Ничего не видят, кроме себя. Эх, надеть бы резиновые сапоги и в пляс по лужам, не обращая внимания на шептание и косые взгляды прохожих. Ведь осени тоже не важно, что о ней говорят.

И именно осенью так хочется тепла, человеческого тепла. Найти того, с кем можно говорить без умолка, не скрывая ничего. Того, кто бы грел руки, в прохладные осенние вечера. Того, кем бы стал твоим миром. И с кем без страха можно будет встретить куда более суровую зиму. Наверно поэтому и становится так грустно, что этой осенью руки снова будут греть лишь перчатки.

Что посеешь, то и пожмешь. А что может лучше, чем осень, чтобы подвести итоги. Вспомнить все хорошее и не очень, сделать выводы и строить планы на будущее. Придумать, что попросить у деда Мороза и приложить все усилия, чтобы следующая осень была намного урожайней. Прекрасно, что есть осень.