Мы прожили наш маленький роман
И волшебство уходит, растворяясь,
Да ты уже, наверно, понял сам,
Что я вот так, в стихах, с тобой прощаюсь.

Отрезок времени, где я была твоей...
Туда лишь в памяти ты сможешь возвратиться,
Моё лицо ища в толпе людей.
Я обещаю иногда тебе присниться...

Ты долго убивал мою любовь,
Не разумея сам чего хотел,
И хватит уж пустых красивых слов,
Ведь у всего, наверно, есть предел.

Мы прожили наш маленький роман,
Прощай, нам остаются только мысли,
И время всё расставит по местам,
И пусть он станет самым важным в жизни...

Этот случай произошел несколько лет назад, в одной из Галерей Москвы. Друзья пригласили меня на выставку художников 20-го века. Я пришел ближе к вечеру, посетителей в зале было не так много. Я решил обойти выставку с самого начала, не желая ничего упускать. Медленно переходя от картины к картине, мое внимание привлекла интересная сцена.

Пожилая женщина, лет 80-ти стояла перед одной из работ, и громко возмущалась, на сколько, та плоха. Какие размашистые мазки, какие тусклые краски, а панорама позади. Посмотрите, что это за панорама.

Я подошел ближе, и присмотрелся к картине по лучше. Пожилая женщина повернулась ко мне, и обратилась с вопросом, ну как вам эта работа?

Я был слегка озадачен.

- По мне, она просто необыкновенна.

-Разве? Взгляните на девушку. На эти нескладные черты лица, эту бледную кожу. Разве она заслужила право, чтобы спустя века ею любовались люди?

Её скромное, дешевое платье. Разве можно изображать девушек на картинах в таких платьях?

Пожилая женщина продолжала возмущаться, но картина и впрямь была хороша, а девушка на ней просто очаровательна.

Длинные светлые волосы, голубые глаза, тонкие линия губ. Это была естественная красота, то, что ушло от нас вместе с 20-м веком.

- Мне кажется, эта девушка просто восхитительна. Её глаза, фигура, а эта белоснежная кожа. Она заслужила право, чтобы её изобразили на сотне картин, и выставляли их в галереях по всему свету. Когда-то известные поэты посвящали таким девушкам стихи, а композиторы писали о них свои сонеты.

Мне не хотелось обидеть пожилую женщину, но я не могу не заступиться за творение неизвестного мне художника. Странно, но мои слова совсем не задели мою собеседницу. Наоборот она слегка смутилась, и улыбнулась мне.

- Понимаете ли, интересная вещь получается. Эту картину написал один Одесский художник, а изображена на ней я, ровно полвека назад. Он и вправду был очень талантливым, и сумел передать все, что увидел тем вечером.

- Молодой человек, что вы сейчас видите. Когда-то эти морщинистые руки не были такими дряхлыми. Они были нежны словно шелк. Когда-то мои обветренные губы сияли на солнце, а в глазах отражалось небо. Когда- то давно, в прошлом, я была такой же прекрасной, как и эта девушка на картине.

-Понимаете ли молодой человек. Каждый год, в свой день рождения, я прихожу в галерею, к этой самой картине и ругаю её почем зря.

Пока какой-нибудь мужчина не захочет заступиться за незнакомку. Пока он не напомнит мне какими прекрасными были когда-то мои глаза, и какой нежной могла быть моя кожа.

-Молодой человек, чтобы не случилось, в любой ситуации всегда говорите женщинам комплименты. Даже увядший цветок нуждается в капле воды.

В моем городе снегопад. Снегом за ворошило все улицы, все дороги, а старый дворник так не умело делают свою работу. Лопатой, он осторожно сгребает снег в кучу. Он подметает дорожки с такой заботой, словно беспокоиться не за людей, что будут здесь ходить, а за сам снег, что кто то сможет его потревожить. Каждое утро выходя на работу, я наблюдал за этим человеком, и его действия мне уже не кажутся лишенными смысла.

Наверное в красоте этого мира он понимает больше нас. Люди не выспавшись и с плохим настроением бегут на работу, люди уставшие и озлобленные возвращаются домой, Кто то стоит в пробке, кто то так и не смог откопать свою машину. И виной всему для них служит снег. За то, что выпал не вовремя, за то, что его так много, за то, что такой холодный.

У них сотня причин для недовольства, и никто кроме старого дворника не замечает какой же он красивый. Белоснежный снег, словно кусочек волшебства падающий с небес и кружащий вокруг вас с одной единственной целью, чтобы вы просто поверили в чудо.

Но люди так упорно стараются этого не замечать. За тысячу лет, волшебство становиться обыденностью. Когда-то, в детстве я знал фокусника, он жил в моем городе и каждое воскресенье приходил на площадь, чтобы дать представление.

У него было много трюков, металлические кольца, цветок из огня или монета, что умело прячется за пальцами. Старые, добрые фокусы, призванные разжечь в детских глазах интерес. Под конец представление он показывал главный номер, кусочек бумаги в его руках превращался в птицу и улетал в небо.

Люди заворожено склонялись перед ним в овациях. Это не было трюком, это была магия. Но со временем его магия, стала для них обыденностью. Каждое воскресенье взмахом своих рук, он создавал жизнь, но больше это уже никого не удивляло. Зрителей на его представления приходило все меньше, пока не остался всего лишь один человек, я.

В тот день, фокусник показал мне все свое представление с самого начала и до конца. Ему не было важно сколько человек перед ним. В завершение, перед тем как уйти он выпустил птицу в небо и попросил меня верить. Он сказал, что это очень больно, когда в волшебство перестают верить.

Мне стало интересно, почему люди перестают верить, и тогда фокусник открыл мне тайну. Была зима, наш город как и сейчас был покрыт снегом.

- Ты видишь этот снег. Когда то снег тоже был волшебством, но люди к нему привыкли. Он больше не заставляет их мечтать.

Много лет назад на земле не было снега, люди не ведали что это. Красивые белые облака над их головами, но они не знали для чего они нужны. Они жили в мире лишенном небесной чистоты. Никто не помнит того времени как и имени того, кто нарушил это правило. Прошло слишком много лет. Кажется он был ангелом или человеком, не уверен. но одно я знаю точно, он подарил людям снег, любимую игрушку богов, самое чистое что есть на свете и с чем они бы никогда не расстались по собственной воли.

Когда снег впервые выпал на землю, люди поверили в волшебство. Они восхищались его красотой. Год за годом, они искренне верили в его магию. Но спустя тысячу лет, волшебство стало дли них обыденностью а снег всего лишь снегом.

Так бывает каждый раз, когда люди к чему-то привыкают, к тебе ко мне или к этому снегу. Прошло уже много лет, но именно сейчас мне вспомнился тот разговор.

Глядя на старого дворника, я его понимаю, он все также аккуратными движениями собирает снег в кучу. Мне кажется он последний, кто все еще верит в волшебство...