Всегда грустно взрослеть. И не только потому, что проходят годы, а ты так ничего толком и не сделал, не потому, что куда-то пропадает детская наивность, яркость окружающего мира, появляются проблемы, которые никто за тебя не решит. Взрослеть грустно еще и потому, что ты видишь, как стареют твои родители. Вроде тот же блеск в глазах, но с годами тускнеет, все та же теплая улыбка, но постепенно покрывается ободком морщин, все то же горячее сердце, но теперь нужно регулярно проверять.

А ведь когда-то, еще в школе, ты мечтал, ты жил мыслями о совершеннолетии, а фильмы про любовь на ТВ в один голос шептали: «Да! Это самый замечательный возраст! Теперь ты уже большой, теперь тебе многое можно!». И ты верил, и ты ждал, и время будто ускорялось, переходя с шага на галоп. Поздравляю, вот ты добился огромной цели в твоей жизни – тебе восемнадцать! Время поступать в университет. И ты снова торопишься: нужно скорее уехать в новый город, скорее завести новых друзей (ну куда ты без них), скорее-скорее…

И вот твой первый стоп-кран – сессия. И ты молишь всех богов, чтобы теперь время тянулось вечно, чтобы злосчастный день никогда не наступил. И в первый год учебы время будто дает тебе то, о чем просишь, и первый курс длится как никогда долго. Но вот второй год, третий, четвертый, события уносятся чередой, становясь приятным прошлым, вспоминая о котором в душе становится тепло и немного грустно. Это первый звоночек – ты начал взрослеть. Ты приезжаешь домой раз в полгода, отсыпаешься, отъедаешься, и, кладя за щеку очередной мамин пирожок, вдруг замечаешь новую морщинку. И в сердце будто вонзилась крошечная игла, которая еще не способна вызвать кровотечение, но, тем не менее, причиняет дискомфорт. И ты подходишь к ней, обнимаешь, говоришь, насколько сильно тебе повезло, насколько сильна твоя любовь к ней. И думаешь про себя: зачем так торопился вырасти, уехать из родного дома? Чтобы стать самостоятельным? Стать сильным? Безусловно. Но кто может назвать цену той самой самостоятельности? Рискну предположить, что ценой-то и являются потухший блеск в глазах, улыбка в россыпи морщинок и сердце, которое постоянно нужно проверять. Взрослеть всегда грустно.

Подари мне на Новый Год
Бесконечную веру в нас…
В то, что даже в плену забот
Будет литься тепло из глаз…
Веру в то, что для нас с тобой
Не окажется пыткой быт…
В то, что буду твоей судьбой,
А не поводом для обид…

Подари мне на Новый Год
То, чего не купить вовек…
Знаешь, жизнь, как цветочный мёд,
Если любящий человек
Обнимает, когда рассвет
Освещает снежинок слёт…
Просто главный любви секрет –
Отдавать и любить за всё…

Подари мне на Новый Год
Не машину и не кольцо,
А надежду, что боль пройдёт…
Спрячь в ладони моё лицо…
Мне не страшно закрыть глаза
И уснуть на плече твоём…
Я не против, я только «ЗА!»
Счастье – это когда вдвоём…

Подари мне на Новый Год
Самый нежный любимый взгляд.
Без него этот мир – лишь лёд…
Я давно не смотрю назад…
Настоящее – это ты…
Все желанья, мечты не в счёт…
Мне хватает одной мечты –
Быть с тобой каждый Новый Год…

Ирина Самарина-Лабиринт, 2013

Выбрались мы на отдых в Турцию. Я и моя жена - вдвоем. Первый раз за границей. Из знания английского (к своему стыду) только «London is a capital of Great Britain». Из турецкого только Дурак и Бардак. Ну, ничего, зато русский там в почете.

Отель нам достался небольшой, спокойный, даже скучный – не беда, торчать в баре все равно не наш вариант отдыха. Прогулки, велосипедные, пешие, в горы, ноги в кровь – вот это для нас.

Итак, возвращаясь с одной из таких прогулок, понимаем, что загулялись – бар уже закрыт, а пива все-таки попить хочется. Недолго думая, отправляемся в магазин, благо спиртное купить там можно в любое время дня и ночи.

Ближайший магазинчик – тоже маленький и спокойный, под стать отелю, на стенах непонятные смешные картинки. Продавец – молодой турок. С ним другие молодые ребята, вероятно, его друзья. Все веселые, приветливые, доброжелательные. Стоят и общаются.

Заходим в магазин и прямиком направляемся к холодильнику с заветными бутылочками. Выбираем. И тут слышим обращение, по всей видимости, направленное к нам, а точнее, ко мне:

- Турук, как-тей-ля?

Пауза… перевариваю услышанное: «Ага, предлагают приобрести коктейль».

- Да не, – говорю, – мы за пивом пришли.

А он опять:

- Да нет же, – отвечаю, – мне не нужен коктейль, я пиво хочу у вас купить.

И тут, начинаю догонять, что мне вовсе не предлагают купить коктейль, а просто так приветствуют, интересуются, как мои дела. Однако, казус! Кстати, моя жена уже давно поняла, в чем прикол, и стоит, во все тридцать два улыбается

Чтобы окончательно не упасть в грязь лицом, не показаться некультурным, но в тоже время подшутить, поворачиваюсь, и с нарочитым акцентом весело так отвечаю: «Хо-ро-щёу!»

Громкий смех, всей этой честной компании, раздавшийся в ту же секунду, явно дал понять нам о том, что ответ мой (и акцент в том числе), им очень понравился. Последующие несколько минут они только и делали, что, весело смеясь, наперебой повторяли мое «Хо-ро-щёу». Мы тоже вместе с ними посмеялись от души, еще о чем-то поговорили - ну как смогли, купили пиво и пошли в отель.

Всё? Нет, не всё!

На следующий день после ужина вышли подышать свежим вечерним воздухом на крыльцо отеля - с выходом на улицу. На крыльце несколько компаний. Все общаются между собой, смеются, делятся впечатлениями. Национальный состав «крыльцового» сообщества разнообразный: русские, турки, американцы, немцы. Кто-то из нашего отеля, кто-то просто зашел «на огонек». Мы тоже в одной из компаний своих новых знакомых по отелю (русских). Весело рассказываем случившуюся накануне историю про поход в магазин, при этом громко выкрикивая произнесенную турками фразу: «Турук, как-тей-ля?». И что вы думаете, происходит дальше?

Часть турецкой компании стоявшей неподалеку, поворачивается в нашу сторону, один из них вытягивает голову, высматривая нас из толпы, машет нам руками и весело кричит:

«Хо-ро-щёу!!!»

Те же это были ребята, что из ночного магазина или нет, мы так и не поняли, но зато опять посмеялись «Хо-ро-щёу».